Imortais

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Escrever, por exemplo: "A noite está estrelada,
e tiritam, azuis, os astros lá ao longe".
O vento da noite gira no céu e canta.
Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Eu amei-a e por vezes ela também me amou.
Em noites como esta tive-a em meus braços.
Beijei-a tantas vezes sob o céu infinito.
Ela amou-me, por vezes eu também a amava.
Como não ter amado os seus grandes olhos fixos.
Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Pensar que não a tenho. Sentir que já a perdi.
Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela.
E o verso cai na alma como no pasto o orvalho.
Importa lá que o meu amor não pudesse guardá-la.
A noite está estrelada e ela não está comigo.
Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe.
A minha alma não se contenta com havê-la perdido.
Como para chegá-la a mim o meu olhar procura-a.
O meu coração procura-a, ela não está comigo.
A mesma noite que faz branquejar as mesmas árvores.
Nós dois, os de então, já não somos os mesmos.
Já não a amo, é verdade, mas tanto que a amei.
Esta voz buscava o vento para tocar-lhe o ouvido.
De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.
A voz, o corpo claro. Os seus olhos infinitos.
Já não a amo, é verdade, mas talvez a ame ainda.
É tão curto o amor, tão longo o esquecimento.
Porque em noites como esta tive-a em meus braços,
a minha alma não se contenta por havê-la perdido.
Embora seja a última dor que ela me causa,
e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo.

(Pablo Neruda)

É Proibido

 

É proibido chorar sem aprender, 

Levantar-se um dia sem saber o que fazer 

Ter medo de suas lembranças. 

É proibido não rir dos problemas 

Não lutar pelo que se quer, 

Abandonar tudo por medo, 

Não transformar sonhos em realidade. 

É proibido não demonstrar amor 

Fazer com que alguém pague por tuas dúvidas e mau-humor. 

É proibido deixar os amigos 

Não tentar compreender o que viveram juntos 

Chamá-los somente quando necessita deles. 

É proibido não ser você mesmo diante das pessoas, 

Fingir que elas não te importam, 

Ser gentil só para que se lembrem de você, 

Esquecer aqueles que gostam de você. 

É proibido não fazer as coisas por si mesmo, 

Não crer em Deus e fazer seu destino, 

Ter medo da vida e de seus compromissos, 

Não viver cada dia como se fosse um último suspiro. 

É proibido sentir saudades de alguém sem se alegrar, 

Esquecer seus olhos, seu sorriso, só porque seus caminhos se 

desencontraram, 

Esquecer seu passado e pagá-lo com seu presente. 

É proibido não tentar compreender as pessoas, 

Pensar que as vidas deles valem mais que a sua, 

Não saber que cada um tem seu caminho e sua sorte. 

É proibido não criar sua história, 

Deixar de dar graças a Deus por sua vida, 

Não ter um momento para quem necessita de você, 

Não compreender que o que a vida te dá, também te tira. 

É proibido não buscar a felicidade, 

Não viver sua vida com uma atitude positiva, 

Não pensar que podemos ser melhores,  

Não sentir que sem você este mundo não seria igual.

(Pablo Neruda)

O Vento Na Ilha- Releitura

Esticou os braços para fora e brincou com o vento. O carro corria a mais de cem. O céu estava azul e o mar brilhante. Mas ela pensava no vento. Sorria com a pressão que ele fazia na sua mão. "O vento é um cavalo...", recitou baixinho. Neruda entendia o vento. Ela é vento. Neruda a entenderia.

Esticou os braços para fora e ria-se toda tentando prender o vento. Sabia que era impossível. E riu de quem tentava detê-la. Sempre há frestas na parede e ela pode passar por elas. "...Ouça como ele corre", entoou sussurrante. Será que o vento está voltando para ilha, Neruda? Ela já quis ser uma ilha. Donne não deixou. Ela hoje gosta mais de Neruda que de Donne.

Esticou os braços para fora com a ponta dos dedos tocava o vento como quem fazia cachos nos cabelos do homem amado. E o vento passava a mais de cem. O mar estava calmo brincando com o céu azul. "Quer me levar: escuta", pensou. O vento é um mensageiro impaciente, não é Neruda? Ele traz mensagens de além mar, além ilha, além vida... Nem sempre é possível entendê-lo. Ainda bem! O vento traz cheiro de saudade e sempre que ela o entende acaba triste e com alguma canção de Billie Holiday na cabeça.

Enfim, colocou os braços para dentro. E notou como o braço estava gelado e o corpo todo se arrepiou. "Me esconde em teus braços", lembrou. O vento está morando nos braços dela. Escondido para se livrar da obrigação de levar saudades por aí. E ela acaricia o braço acalmando o vento. Recosta a cabeça e olha o mar passando a mais de cem.

É sempre tarde quando tudo acontece... E já era tarde. E já acontecia. "com tua boca em minha boca", falou alto causando espanto. Sorriu. "...debaixo teus grandes olhos", continuou. Ela não estava tão ali. E ria. "por somente esta noite", respirou. Porque tudo que ela sabe que tem é uma noite. Ela o beijou e sussurrou ao seu ouvido: "descansarei, amor meu".
(Waleska Zibetti, in "O Vento Na Ilha- Releitura")